Vernáculo Eslavo

2007-10-20T14:29:00.001-02:00

...

2007-09-25T17:32:00.000-03:00

...elucubrando reticências.

fragmento 1

Não sei do que tratam os segundos.
Desconfio de suas uniões sincrônicas.
Desconfio, agora, dos seus desvios sincrônicos.
Desconfio de suas representações esquemáticas.
Desconfio dos seus artifícios pungentes.
Na revoada de pássaros, alguns deles.
No breve e seco choro, alguns deles.
Nos longos instantes, nas felicitações, alguns montes deles.
Da triste face rítmica, desconfio também.
A cada segundo, segundo, terceiro, morro também.
Do que tratam os segundos?
Os segundos tratam da descontínua insegurança,do primeiro que já foi e não mais o é.
Não sei do que tratam os segundos.
Os segundos destratam-me nesses triste dias.

2007-09-10T12:50:00.000-03:00

... um micuim expansionista

Embebido numa intrépida lisergia encontrava-se o maestro C.D.J. Presley, irrefutável sujeito quimérico, suntuoso detonador das coxinhas dos botecos mais sujos, nadando por águas virtualmente translúcidas nas terras das araras multicores são carlenses. A tônica da balada é a excelentemente excêntrica, desfocal, triádica, purpúrea, profusão dum Red Green Blue distorcido, banda Canções para um mundo sem Humanos. Os bambus auto expandem-se em meio aos fogos de artifício duma fictícia virada de ano, chegam mesmo a sulcar o céu. Diante deste quadro, frente a um universo de bitucas capengas duma balada redescoberta a cada segundo nos meandros dum estreptoso berrante aborígene, pensamos invariavelmente em como seriam os invólucros cartesianos dos Humanos para um mundo sem canções. A ordem do dia é descartar qualquer hipótese de pensamento linear, é esse, senão o único, o grande mote do Movimento Expansionista.
Há quem diga que os micuins trazidos nas calças de C.D.J estavam seduzidos pelas substâncias que brotavam dos poros sujos de sorgo lavados, ao melhor estilo, nas cascatas despidas de pudores.
Palhaços assassinos, lança-chamas de alegria, Dead Rocks de euforia. Cachaças psicodélicas Mutantes, ao porta-malas tecnicolor, imaginando como Simon e Garfunkel cavalgariam duelando entre nuvens de poeira da estrada bucólica, projetada nos vidros traseiros do Doblô mais cobiçado de todos os anos incríveis: haja vista a abdução de sua placa em meio a uma balada no palquinho da federal.
Nada como respirar profundamente, tragando a liberdade encapsulada, quântica, encadeadora de paixões universais que escorre por entre as veias de sujeitos expansionistas.

..:o expansionista e a sua bula:.....::

A (des)ordem é expandir::...

.Músuclos, torso, mordaça

..cachaça, vidro, vidraça

...dilatação inexorável

....de copos e corpos mambembes

.....um brinde de Sagatiba com Kerouac

......um brinde d’alguma Off regada a Bukowski e

.......Presley dilacerantes

........apenas abra os braços para

.........o céu e expanda toda a sua introspecção

...........liberte todo dionísio contido

............nos refrões libertinos de outrora

.............que gritam em ti.. ...expandindo agora

.................sempre de dentro

.......................pra fora

c.marinovic

j.beck ( http://www.poeterodemaodupla.blogspot.com/)

2007-07-28T14:34:00.001-03:00

Valendo-me da premissa-jargão do célebre escritor russo, reafirmo: “- Sou um homem ridículo!” Daquele ridículo que se liquefaz nas nossas ações mais corriqueiras. Explico-me. Não concebo o ridículo como algo pernicioso, ele é um bom sujeito com que aprendi a trocar alguns retalhos. Convivo com a atmosfera polivalente da ridicularidade: Tanto sei ser ridicularizado como também tenho domínio do ridicularizar, bem como do auto-ridicularizar. Apesar da malandragem e do sebo nas canelas para me esquivar dos rótulos, nalgum deles, por hora ou outra, acabo me encontrando. Destes possíveis, ostento e defendo algumas (des)adjetivações como um bastião: -Sou um homem vagabundo. Um bom vagabundo. O flaneur. O vagabundo na boa acepção da coisa toda. Aquele que transita, homem-transe, simbi(h)omem-simbiótico, ziguezagueólatra. Aproveito a ventura dos meandros para meu próprio benefício e, invariavelmente, do coletivo nômade que me cerca. Acerca disso gastemos alguma elucubração. Tanto melhor: façamos das reticências as nossas maiores elucubrações (...).

2007-05-25T20:15:00.001-03:00

da teoria (con)fuso-binária

.........uma..........
.._cabeça naúfraga_..
..._ziguezagueando_...
..o.ziguezagueólatra.o..
.........de si............

...........um.............
....._anjo-ridículo_.....
...arlecchino-errante...
..a.ziguezagueólatra.a..
...........de ti...........

2007-05-06T14:05:00.000-03:00

Vinte ramos de primavera
**
Atordoada pelos encantos,
Observa a vida teus mil quadros
Empresta a ti o tempo amargo,
Inveja teus traços aos breves prantos
**
Na ventura dos teus braços,
Como galhos, sim quem dera
Vinte ramos de primavera,
Vinte flores feitas astros
**
Um arlequim num disparate
Ama o amor assim de amar,
Renitente a tentar,
Inda que de angústia se maltrate
**
Destes ramos lancinantes
Amo cada qüiproquó,
Amo cada espaço e só
Duma moça tal amante

para Fernanda,

para a festividade

dos teus vinte anos.

2007-04-04T18:36:00.000-03:00

Bizarrasco

Uma gota de sangue. Algumas gotas de suor. Canto inoportuno. Por que ousas explicar o inexplicável? Uma vez que nossos desejos se constituem precocemente inexplicáveis, ao passo que sua dança segue o compasso da bailarina cega a beira do abismo. Porém, a dor da mágoa ainda é latente. Hay que continuar pungente por toda vida, espero. Asco que nasce do embaraço de algum sorriso mal digerido. Bizarro-meio inoportuno de uma etílica embriagada só. Repulsivas estranhezas dos que me rondam. Arredores de fronhas e aromas corrompidos. Roncos malditos enquanto os escrevo, dito. Cala-te, por ora, ser inoportuno, obscuro. Enfia-te em si mesmo e enche-te de glória. A glória breve dos prolixos que muito falam sem nada dizer. Falas tanto que mereces a infinidade do roncar perene.

(...)

“Na quarta vou procurá-la e dizer as mais belas palavras que jamais disse”

(...)

Reviver personagens adormecidos é uma necessidade de ahora. A letra, desgraçadamente, insiste com eloqüência: - Até quando?
Impressões que tenho a minha porta me fazem fraco, desconfiado e às sambas-canção já não trazem mais nada!
Adios.

2007-04-03T13:43:00.000-03:00

Caldo que escorre de mim

Pago pelo que mereço. A garrafa de vinho, medíocre, é a única que resolve acompanhar-me hoje. Procuro a caneta num estojo precisamente confuso. Sinto saudades de ti. Às vezes é como se não achasse a caneta neste miolo. Sinto falta de ti e sinto falta de dizê-lo. Fazer os mesmo apelos rotineiros e vê-la responder sorridente como se ainda fossemos os fogosos pássaros que éramos em nuestro ninho. Um maldito nó desce pela garganta. Tudo o que mais quero é que alguém me ouça nesse instante. Quem me ouve és tu detestável pedaço de celulose. Grafias frias de mais uma noite sem ti. Outro gole. Interjeições obscuras. A música me confunde. O galo, impertinente, canta. Quem nesse mundo ainda não se convenceu de que os galos são os seres mais impertinentes? Porém ainda gosto destas figuras boêmias. Odeio o que digo e odeio precisamente por nunca deixar de dizê-lo. Escrevê-lo. Em suma, por onde andas? Gostaria de vê-la e viver talvez uma última, derradeira, etílica, sobriébria, sólida, estrondosa, ainda que não fosse a última noche. Mas por onde andas tu meu pequeno caldo que escorre de mim mesmo? Deste caldo que se esgota e escorre da erma lua sobre nós.

2007-03-27T04:00:00.000-03:00

Augusta de bolso

Cápsulas se esvaem de meu bolso sobre a mesa. Com seu olhar terno, infanto, descobridor remediável nos alerta:
- O rolê da Augusta, animada festa, e seus encantos concentram-se em nós!
O menino, a moda do por ora extinto Nélson Fun, ainda insiste:
- A curva segue insensta e fodal!
Mil aromas novos, duas mil possibilidades de transitar dionisiacamente... Mulheres de faro, as vezes insípidas conchitas que nos encantam acima da fuerza de seus remédios contagiantes.
Hora de rever velhos her-manos. Hora de exercitar o instinto solo do foco sobre a lua cinzenta. Por onde andas tu? Não me interessa más ahora ser híbrido, cativante e reprimido...
20 paus fazem a diferença no baile da flauta ininterrupta... minha flauta segue, eletronicamente, ininterrupta, abrindo veredas para novos remédios.
Sua cabelera me seduz. Esse é nosso tempo. Temp'ondo-se durante o desenlace de uma cápsula. Venha a mim nova e fria embriaguez. De volta aos tempos do arcabouço libertino.
Roupas que se rasgam num fim de noite justificado.. Pero, por que arranhastes tão forte minhas costas honey?

2007-03-24T22:48:00.000-03:00

Daquilo que sei sobre os ar(c)os

rodeado que vivo em desassossego
como o arlechinno-peregrino
às voltas com mil tupitalianas
mil trapos, mil vozes, com a força de uma

aros e elos de uma profunda fluorescência
vigiam-nos orbitais tocados pela beleza,
inerente a nossa-minha’alma

teus olhos incumbidos de uma magenta sinergia
em vigília das mil cores dos olhos-arcos-mil
mil lumes incandescentes que incendeiam-nos

aros, anéis da sutileza de Saturno
soturno espectro que empalidece
no compasso do arcorbital

no tempo do arco-vital ..

2007-03-17T01:14:00.000-03:00

daquilo que sei sobre os astros

palavras lançadas aos locais ditos inalcançáveis,

reverberam nossos anseios mais íntimos,

estar, ser parte de uma só peça

intermediada pelos astros, por ora, austeros

astros, quinhões de pura primazia

enfrentando-se com fulgural estrondo

rendendo-se ao interpondo-se

nas caudalosas, doces noches de outono

*
transcorrem, descalços, os laços

rumo aos galhos de uma astro-neira

donde jorram mil faces dum tronco-torneira

dilaceremos nossos limites astronômicos

amolfadando os passistas de cômodas gônadas

parasitas daquilo que nos é mais latente

2007-03-10T14:24:00.001-03:00

Vaguezia

Nos ébrios das minhas-tuas manifestações fogosas
Nos ensejos das noites aveludadas pela lua
Nos trapézios das árvores acalentadas pelo sol

Na imensidão de seu sorriso inconfundível
Compete minha’lma com o sorriso de outrora
Consome, com torpor, meu juízo

Confronta teus licores e aromas aos meus
Mira seta em teus personagens irresolutos
Mira seta em meu peito pungente

Produz-me representações reluzentes
Tecidas com os fios dos mais fortes sisais
Incontroláveis frutos de um ardor visceral

2007-01-29T23:05:00.000-02:00

... inspiração, inspiração,
entristece-me quando ausentas minha morada,
...na morada inconstante,
de francos atiradores,
...francos inpiradores,
presunçosas fantasias,
...de um arlecchino amoral,
envolto na incerteza das notas destoantes
...inspiração, inspiração,
entristece-me, ainda mais, quando seu tédio cortante
...e certeiro, impede o descontínuo ciclo
destas palavras reverberantes

2007-01-22T21:46:00.000-02:00

Às oitavas do inferno

Este é um, senão o único, local para o qual desejo enviar um certo malevolente que aquebranta alguns dos recentes capítulos de minhas narrativas. Não constam nos arredores recônditos das minhas reminiscências literárias, personagem tão refutável quanto este que enche de azedume meu estômago. - A ti, sujeito covardemente descartado, desejo um grande breu de desencantos, na breve aurora da casa dos teus vinte anos. – Em ti, – se me sobrasse ousadia ou mesmo excesso de juízo – desejaria espremer a fétida jugular deste teu pescoço, até que a mesma embranquecesse suprimindo seu fornecimento de pensamento inertes.
Não consta no léxico de minhas condutas, acepções às atitudes tão canastras quanto as que este pseudo-beat emprega a teus diretos semelhantes, pois não consigo imaginar, ainda que munido de apelos prosopopéicos, como um sujeito-mentira, ao qual dedico estas enfurecidas letras, consegue substanciar-se ganhando vida.

- Estandarte do sacripantismo! Arcabouço de regurgitos indissolúveis!
Para as oitavas do inferno você e seu poço de caráter estagnado. Porém, apenas se no referido recinto, haverem fartos suprimentos de descrédito e florestas de fogo intrincado.

2007-01-22T00:08:00.000-02:00

Escrevo isso para ler daqui há uns dez anos:
- Um dia hei de afundar um baleeiro!
22 de Setembro de 2002

2007-01-17T09:26:00.000-02:00

................................nestes e em muitos prosaicos tempos..
mais.um..................................................cab(r)e :
prosaico.dia.que.se.inicia......................Morrerão pessoas,morrerão porcos.....
............desabençoados de......................esforços podados...
......................inspirações barrocas........pelas estranhas-entranhas brotoejantes....
dia:....................onde não acontecem.... nossas labirínticas emersões.
............................subversivos gols.......mais corriqueiras e estúpidas
...........................aos 45 do segundo.......conformações (i)sto - humano
dia:..................em que morrem...............cabresto(s) humano(s)............
.....................desavisados no Iraque......que seguem cegos, inertes,
..................e nascem outros...................para a beira do abismo
..............milhares na Índia......................numa mixórdia global. reproduzida
prosaico.dia.que.se.inicia ......................por mesquinhices funestas e
mais.um..................................................pela gana de tacanhos tiranos
................................nestes e em muitos prosaicos tempos..

marinovic

2007-01-13T14:00:00.000-02:00

........... quinto e último fragmento das "Paixões de Corredor"

(...)

E os adornos em forma de pressupostos líricos - formam-se em Cramps -, a curva segue insensata, fodal..

(...)

Com seu olhar felino, chega faceira esboçando um sorriso soturno em sua boca que pede meu pau. Bia, uma puta siamesa, que geme e ronrona no meu ouvido a cada vez mais querendo nos tornar um. Cada vez mais forte ela pede: - Morde forte o bico do meu seio. Ela gosta e goza com endorfina.

(...)

Pernoitaria inesgotáveis feriados republicanos a narrar meus devaneios e pseudo-flertes com essas delícias reprimidas. Mas, por mais que clame, a garrafa não regurgita, sequer, uma ínfima gota de aguardente e esse parece ser o tiro derradeiro. Hora de trocar o vinil, arriar as calças e dormir com meu singelo cuecão borrado.

2007-01-11T20:01:00.000-02:00

....................... quarto fragmento das "Paixões de Corredor"

(...)

E continuo enquanto homem do café, no disfarce da manifestação sênior nula, confesso gônodas em ré maior para gengivas insensatas. A construção excitante do prazer sofre o toque de um inusitado provocar. Não consigo me concentrar em nada. Só vem a minha cabeça uma imagem impressionista de sua cara coberta pela minha porra. Um contraste maravilhoso invade meus olhos quando vejo um batom vermelho escarlate e o contorno preto de seus olhos borrados se misturando ao branco perolado que explode de meu pau. Brilho de todas as pérolas, síntese de todos os encontros: Encantamento-digestão-escárnio.
Essa porra perolada na diaba, de fato, não nasceu na areia, no entanto, um sex on the beach resultaria num preciso emboitement a beira do Rio Piracicaba. Por quê és tão fascista com seus escárnios admiradores? Achais mesmo que o desenlace simétrico do abrir-de-pernas a corromperia?

(...)

2007-01-10T18:23:00.000-02:00

.............terceiro fragmento das Paixões de Corredor

(...)

A banalidade de Júlia me arrefece. Sobra-me vontade – faltam-me esforços – para dizê-la: - Vamos bocetanear essa noite!? Como gladiadores atrozes, no entrelace de testosterona e clitóris reluzentes, no banheiro de algum bloco desta merda de universidade privada. – Façamos da privada nosso divã dos haréns mais libidinosos, para que depois apertemos a porra da descarga que não para de jorrar água doentias. Patológico é saber que a danada se forma nesse semestre!

(...)

2007-01-09T11:24:00.000-02:00

...................... segundo framgmento das "Paixões de Corredor"

(...)

Vendo seu torso aristocrático lembro-me de imediato de meus quadros de Delacroix; Seu cabelo pega fogo e incendeia todo o meu corpo. Mayra, distante do alto de seu majestoso andar. Como diriam os franceses: -É dela que eu quero minha “pequena morte”. É dela que quero o meu pequeno dia, é entre aqueles pêlos em relva que quero renascer, remorrer, re-te-ver, bruxuleante incógnita, interpordedentro do nosso mistério desvelado, do nosso mistério vão, quotidiano. Olhares trocados dentro-e-fora do corpo, olhares trocado no interlúdio do te-ver passar.

(...)

2007-01-07T13:41:00.000-02:00

..inicio hoje a postar os fragmentos de devaneios, escritos a quatro mãos na véspera de um feriado trivial, com o seguinte mote: "Paixões de Corredor"..

"Paixões de Corredor"

Ótima paixão de corredor. Vê-la subir àquelas escadas e cumprimentá-la com meu pau em riste, te dizendo: - Bom dia (e nas entrelinhas do desejo: quero-te, te comer, como quem diz: -Bom dia, irmã-de-morte de cada dia, aqui reprimimos o nosso desejo recíproco oferecendo um copo d’água). Por ora, algo próximo de uma cavalar dose de cachaça com café... As paixões sobrevivem da intersecção de vontades caústicas e de uma de falta exacerbada de libertinagem. Os meus destros dedos atados a uma mão libertina reafirmam a falta de bocetas suculentas e sedentas de ambidestros fugazes. Nada do que não pudesse contentar o semblante das mais tardias feministas. Minha paixão de corredor é a cavala da Júlia.

(...)

A exatidão da excitação plena configura-se como um tímido “recuar” entre as “biscatrances” e as enrustidas lésbicas de temporada ultrapassada. O café assina a morte: meu amigo é um anacrônico da introvertida piscina de todas academias que eu encontro num role beat interrompido.

(...)

2007-01-06T15:25:00.000-02:00

Cariniana

Vigoroso, proeminente e pitoresco vegetal, verticalizado em meio aos arranha-céus, que de fato arranham-o e conferem à idílica paisagem de outrora uma concorrência estrépita em meio a amontoados de pedra e de vidro. O monstro de energia em questão, um prodígio natural desta Terra Brasilis, é um Jequitibá de cerca de 180 anos e por volta de 50 metros de altura.

As vísceras miasmáticas

A colheita de 1820 deveras prometia fartura, todos da fazenda Aurora animavam-se com sua proximidade, dos capatazes aos recém-chegados imigrantes observava-se uma sutil tranqüilidade. Naquele ano a safra seria suficientemente boa para que a fazenda despontasse mais uma vez no cenário nacional como uma das grandes produtoras de café.
Vicenzo chegara à América com uma bagagem de sonhos misturada com sua ânsia por novas descobertas. De fato, ao descer do navio no porto de Santos até a chegada à Aurora, tudo o que via lhe causava um encantamento onírico. Todas as suas viagens anteriores a essa não passavam de pequenas incursões dentro de fazendas de sua região natal, Campo Basso na Itália, a procura de esbeltas camponesas. A imensidão desse novo lugar, que ele começava a conhecer, parecia fantasiosa.

O vitelo

Sua sombra trazia calmaria. Mário perambulava entre devaneios nos quais mergulhava profundamente na terra avermelhada e alcançava numa expedição gloriosa o último fio de cabelo da robusta raíz centenária. Imaginava consigo quem seria a mãe de estonteante beleza. O Jequitibá significava muito para ele, pois fazia com que vislumbrasse um recôndito resquício de ventos passados. Sabia que o mesmo chão em que ele, os infindáveis prédios, ruas e transeuntes pisavam agora, fora uma fazenda tragada pelo tempo e deglutida pela insensatez de uma família arruinada. Essa reflexão causava-lhe estranheza. A mera sensação de tocar um passado quase esquecido lhe entorpecia a ponto de remeter-lhe estranhas náuseas entre momentos de êxtase.

As vísceras miasmáticas

Vicenzo tinha 29 anos quando encantado chegou ao Brasil, e 33 quando desencantado surtou. Seu espírito jovial não compartilhava da infame semi-escravidão na qual ele se via enjaulado. Sem dinheiro para poder voltar à Itália ou então para poder realizar novas viagens, sucumbia-se no desespero, ímpio de que conseguiria escapar de seu enfadonho destino. O aviltante tratamento recebido por ele e por seus compatriotas lhe enojava cada dia mais. Desde que chegara ao Brasil todas as safras da lavoura de café haviam sido abundantes, mas isso não se refletia no pagamento aos imigrantes. Não se contentava em ter esperança, e esta lhe causava ira quando observada nos outros colonos, que acreditavam que com a força de seus esforçados trabalhos conseguiriam superar as adversidades de suas novas vidas.

O vitelo

Mário, soturnamente deflagrado contra seu tempo prodigioso, consternado pela amálgama da ilusão amorosa e pela nostalgia cáustica que sempre lhe acompanhara, buscava refúgio em contato com à soberba árvore. Um refúgio em meio a uma aglomerada solidão de gente. Um baluarte, que principalmente nos meses de novembro a dezembro, completamente florido lhe trazia ainda mais conforto. Mário morava, desde a sua última separação, num prédio em frente ao Jequitibá. Fora uma descoberta proveitosa aquela localização, uma vez que, como músico, à árvore lhe emprestara inúmeras inspirações para suas composições e era uma cena recorrente entre os moradores do bairro, observá-lo tocar seu violino embaixo da sombra do gigante verde. E tornou-se corriqueiro também que o classificassem como “o louco seresteiro”.

As vísceras miasmáticas

Certo dia fatigado, atormentado e surtado, Vicenzo resolveu empreender uma aventura à altura de suas aspirações. De punho a uma garrucha recém adquirida, invadiu a casa grande da fazenda e após vociferar injúrias contra o dono e sua família castigou-llhes friamente. Eram então cinco corpos ao chão. Em sua promíscua fuga ainda teve tempo de cometer um último crime. Junto ao tronco de um Jequitibá de pouco mais de 15 anos em meio ao cafezal (que servia apenas para demarcar o limite entre uma lavoura e outra) encerrou sua breve passagem com um tiro certeiro contra seu peito inundando de sangue a terra.

As estripadas vísceras miasmáticas

Vigoroso, proeminente e pitoresco vegetal, verticalizado em meio aos arranha-céus, que de fato arranham-no e conferem à idílica paisagem de outrora uma concorrência estrépita em meio a amontoados de pedra e de vidro. O monstro de energia em questão, um prodígio natural desta Terra Brasilis, é um Jequitibá de cerca de 180 anos e por volta de 50 metros de altura.

O Vitelo

O estandarte da ferida estigmatizada parecia querer arrebanhar novos corações. Após 165 anos do incidente da fazenda, a árvore presenciaria novo desconforto. Com a ajuda de uma escada em meio a uma noite iluminada pela erma lua, Mário trepava por entre galhos carregando seu violino. Pôs-se a tocá-lo e a ensaiar uma última e melíflua sonata para que ao fim pudesse silenciosamente atirar-se rumo a um vôo brevemente ascensional e uma vertiginosa queda junto ao solo.

marinovic

2007-01-04T19:06:00.000-02:00

O lodaçal de macadame

Esquina. Augusta? Não sei! Tenho a ligeira impressão de que as ruas de asfalto são universais: Um pouco de macadame e matéria abrupta tanto em Praga quanto em Bogotá, tanto faz. Bueiros purulentos lançam murmúrios dos fétidos animais transeuntes das galerias decrépitas. Algo distingue esta esquina das outras, é fato. Aqui, a consonância das prostitutas e mendigos, dos traficantes e ruídos, substancia-se, invariavelmente, numa romântica paisagem regada a belos devaneios de um blues-samba choroso na opereta de um velho tango prosaico. Pero, “tell me the way to the next whiskey bar”, little-boy. Agarro-me às pregas da calça dum garoto miúdo, raquítico, de ares cadavéricos.. Grito-lhe ao pé do ouvido: - O caos: desordem da criação minha pequena reprodução de Citera! O olhar do little-boy desconstrói a minha fala. Argumento não é necessário, o caos olha para suas pútridas vítimas e indica-lhes o próximo carango que passará a 130 por hora. Os veículos reproduzem uma fascinação cinzenta, a eterna busca do cinza, os acordes da paleta cromática cinza, a fumaça bela, trágica e cinza é expelida das nossas tripas em combustão. Verborragia não é mais necessária, pois o futuro é cinza nas previsões de uma bichona falsa-vidente. O cinza provém das calças arriadas deste miúdo little-boy, assim como a flatulência contínua do monóxido de carbono provém dos locomotores ultrajantes.
– Jantemos o cinza, disse a ele. Em nosso último suspiro, traguemos com torpor a fumaça do escapamento do veículo que, derradeiramente, assolará nossas cabeças.
Agarro-me ao seu acanhado corpo e suas roupas rasgadas roçam minha mão. Ele, sem entender, desfere uma cusparada cinza em minha orelha. Abruptamente seguro-o e num desenlace guio-nos para o primeiro carro que desatinou a cortar este conto. Eu ainda tenho tempo de tragar nossas tripas em combustão. Ele não.

Tomi Eslavo, o cinzento